El tiempo

El tiempo acaba siempre borrando las heridas.

El tiempo es una lluvia paciente y amarilla que apaga poco a poco los fuegos más violentos. Pero hay hogueras que arden bajo la tierra, grietas de la memoria tan secas y profundas, que ni siquiera el diluvio de la muerte bastaría tal vez para borrarlas.

Uno trata de acostumbrarse a convivir con ellas, amontona silencios y óxido encima del recuerdo y , cuando cree que ya todo lo ha olvidado, basta una simple carta, una fotografía, para que salte en mil pedazos la lámina de hielo del olvido.